memórias de araduca: Pequena história

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A destilaria bracarense

Por António Amaro das Neves

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O Diabo em Egas Moniz

Por António Amaro das Neves

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A mentira tem pernas curtas

Por António Amaro das Neves

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Aspecto do troço da actual rua da Rainha, que antigamente se designava por rua dos Mercadores.

(clicar para ampliar)

Na história de uma cidade não faltam casos de trapaceiros ardilosos e de vendedores de banha da cobra que se aproveitam da boa fé e da credulidade das suas vítimas para fazerem vingar as imposturas que engendram, muitas vezes movidos por um instinto de sobrevivência bastante sinuoso. Valem-se, acima de tudo, do poder da palavra, que sabem usar com a cadência e a entoação adequadas, com tais manhas e artifícios que são capazes de dar realidade à mais mirabolante das invenções: empregam a mentira com tal mestria que, mesmo quando posta a descoberto, ainda haverá quem continue a garantir que as patranhas que inventaram são a mais pura das verdades.

Um exemplo disto aconteceu em Guimarães há 175 anos, no longínquo mês de Março de 1836. Conta o cónego Pereira Lopes, tal como foi reproduzido pelo incansável paleógrafo João Lopes de Faria, que na então rua dos Mercadores, correspondente hoje à parte da rua da Rainha que desemboca na Praça da Oliveira, vivia uma viúva, desgostosa pela ausência do seu finado marido, a quem apareceu um caseiro de uma das suas quintas, afirmando “que tinha em si metida a alma do defunto Francisco Areias, seu senhorio, e que queria vir a sua casa para mandar fazer algumas restituições”. Foi acolhido pela viúva e pelo seu filho que, convencidos pela lábia do caseiro, o hospedaram em casa, “tratando-o muito bem”. O caseiro que dizia trazer no corpo a alma do finado Areias, deu de começar a distribuir a sua herança, beneficiando quem bem entendeu, chegando a incluir na sua liberalidade a Santa Casa de Misericórdia desta vila.

O escrivão de justiça José de Sousa Bandeira, que ficou nos anais como jornalista de pena mordaz e certeira (foi o mentor do primeiro jornal de Guimarães, o Azemel Vimaranense), foi a casa da tal viúva em diligência, com o propósito de interrogar aquele que dizia que falava pela sua voz o extinto Francisco Areias. Bastaram umas quantas perguntas para Bandeira constatar que estava perante um refinado intrujão, levando-o a ferros para a cadeia da vila. Quem ficou inconsolável foi a viúva, “por lho tirarem de casa e o levarem preso, indicando ainda mais por este facto, que ela estava persuadida de que a alma do seu defunto marido estava dentro do corpo do caseiro”.

Pois é, pode não parecer, mas a mentira tem pernas curtas...

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Cabras

Por António Amaro das Neves

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As 24 horas (2)

Por António Amaro das Neves

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Nas suas memórias, o Coronel António de Quadros Flores, recorda o dia em que o relógio da torre da Oliveira deu mais de 800 horas seguidas, no tempo em que, em vez de 12, duas vezes, se começaram a contar as 24.

Vou encaixar esta crónica no meio da série que ia levando para aproveitar uma oportunidade e também não falhar a menção de um acontecimento do qual já poucos se lembrarão, e poderia esquecer-me.

A oportunidade é a do aparecimento do relógio de S. Pedro com novo aspecto, remoçado por “cirurgia plástica”, como agora se pratica nas faces humanas, e apresentável e compreensível mesmo para o mais bronco analfabeto, faltando-lhe apenas a modificação dos quartos de hora que, sendo muito bairristas, são intraduzíveis para estranhos.

O que poderia esquecer foi o que sucedeu ao relógio da Oliveira há coisa de uns quarenta e tal anos na gerência da primeira vereação republicana, a do sr. Teixeira de Abreu, se não estou enganado.

Por altura de 1911 houve uma convenção internacional para a adopção da hora mundial, de modo que toda a contagem do tempo se referisse ao mesmo meridiano e as horas mencionadas desde Zero a 24, isto para uso oficial.

Portugal aderiu a essa convenção, meteu-se no “fuso” de 15 graus que lhe competia em relação ao de Greenwich, que era o Zero de origem da contagem, adiantou os relógios uns 30 minutos sobre a hora solar, e decretou o novo horário.

Foi uma confusão dos diabos e durante um certo período ninguém se entendia com a “hora nova”; as 14 horas eram as 4; às 7 da tarde, chamavam 17, dando em resultado algumas perdas de comboios ou chegarem à estação do C. F. com duas horas de avanço, só por não reflectirem em que tinham de acrescentar ou diminuir 12 horas às da tarde, e isto para o caminho de ferro, que então era o único meio de transporte acelerado e com horário já organizado pela nova designação.

Os relojoeiros apressaram-se a actualizar os mostradores dos relógios inscrevendo numa circunferência interior à das horas habituais as de 13 a 24, com números a vermelho; até aparecerem com os 24 seguidos, o que demandava novo maquinismo.

Ainda há-de haver quem possua desses relógios que dispensavam aborrecidos cálculos de – 21 menos 12 dá 9 da noite, ou 14 menos 12 dá 2 da tarde – enfim, uma barafunda que, nestes tempos cronometrados, sujeitos a horários cumpridos quase rigorosamente, dariam origem a tantas trapalhadas, que seria necessário um período de preparação, que agora se adopta para as inovações, e que naquele tempo, ou não se pôs em prática, ou o foi por espaço reduzido.

A verdade é que no trato comum e familiar continua a dizer-se – 4 da tarde e 9 da noite – e só oficialmente é que mencionam as “horas novas”, que toda a gente interpreta correctamente, depois de quarenta e tantos anos de exercício.

Ora a Câmara de Guimarães desejando ser útil aos seus concidadãos neste arreliento problema resolveu pôr o relógio da Oliveira, que era então o oficial, a dar as horas pela nova contagem e chamou um relojoeiro para modificar os maquinismos de modo a dar até 24 horas.

Foi um sucesso, principalmente na noite da inauguração e nas que se seguiram durante um certo período, em que havia quem esperasse pelas horas adiantadas da noite para contar 22, 23 e 24 badaladas.

Mas chegou-se à conclusão de que era muito mais maçador, no meio da noite, estar a contar além das 12 badaladas para se saber que hora era das que habitualmente se designavam.

A intenção era boa, mas a verdade é que a contagem anterior era mais simples, principalmente depois do pôr-do-sol.

Além de que o maquinismo de vez em quando se desarranjava e para isso havia o “Doutrinas”, relojoeiro, com oficina no Largo da Oliveira, que acudia prontamente para o pôr no seu lugar.

E sucedeu certa noite de verão que as molas do relógio não o travaram na altura precisa e o sino do relógio desatou a badalar, talvez pelas 22, a badalar além da marca, tanto que chamou a atenção da gente das redondezas que acudiu ao Largo da Oliveira, e o nosso grupo, cujo Quartel General era na loja do Barbosa, da rua da Rainha, também compareceu para presenciar o espectáculo.

A garotada das cercanias, do Campo da Feira, da Feira do Pão, de Santa Luzia, correu alvoroçada a juntar-se ao alarido da contagem em coro das horas que iam caindo da torre, já no número das centenas – quatrocentas... quinhentas... – tudo acompanhado de berros pelo relojoeiro – ò Doutrinas, ò Doutrinas!

O desgraçado do Doutrinas, que tinha a chave do relógio, tinha ido por azar dar um passeio, talvez para a Fonte Santa, e só chegou esbaforido quando a contagem, entre gritaria e gargalhadas, ia talvez nas oitocentas e tal badaladas, e foi recebido com uma verdadeira ovação, e correu à torre para pôr fim àquele gasto de tempo.

Assim, o Doutrinas nos fez passar, aos daquele tempo, essas 800 horas, que são 33 dias e tal, no espaço de uma, tempo que vivemos sem canseiras nem transtornos e na melhor disposição.

Mas esse acontecimento não ficou por aí e a Academia resolveu solenizá-lo.

Convidou então um grupo de “sábios russos” que viessem estudar o fenómeno, e foi esperá-lo à estação do C. F. com uma deputação de estudantes e a restante Academia, que lhes fizeram uma calorosa recepção, e num brilhante cortejo a pé, que os automóveis ainda eram raros, atravessou a cidade a caminho do Largo da Oliveira.

Ali montou um óculo de marinha, num tripé, dirigido para o relógio e, depois de várias observações, o Director da Missão, o “sábio dr. Doutrinoff”, que era o Aprígio Neves de Castro, proferiu um discurso tendo como tema o resultado dos “estudos” efectuados, elogiando o seu “colega” de Guimarães – o Doutrinas – pela perfeição dos maquinismos.

Não estava em Guimarães quando se realizou este memorável “Congresso Científico”, no tempo em que havia ainda espírito e graça, e cito-o por mo terem contado, mencionando-me como “sábios” componentes da Missão, além do Aprígio e outros, o Joaquim Novais Teixeira, dr. Mário Dias P, de Castro e o dr. Ferreira da Cunha, rapazes de então, e que certamente acolherão com um melancólico sorriso esta despretensiosa crónica.

[in Coronel António de Quadros Flores, Guimarães na última quadra do romantismo, 1898-1918, Tipografia Ideal, 1967, cap. XI, págs. 92-94]

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As 24 horas (1)

Por António Amaro das Neves

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Em 1911, Portugal, com muitos outros países, aderiu ao sistema de fusos horários que dividia o globo terrestre em 24 fusos (ou horas), correspondendo cada um deles a 15° e cada qual com uma determinada hora legal. Por um decreto com força de lei de 24 de Maio de 1911, o nosso país passou a reger-se pela hora do meridiano de Greenwich. Ao mesmo tempo, passava a adoptar-se a contagem das horas do dia desde a 1 até às 24, em vez da tradicional divisão em 12 horas antes do meio-dia e 12 horas após o meio-dia. Estas alterações entraram em vigor no início de 1912. A adaptação do novo sistema ao relógio da Oliveira não foi fácil, dando origem a alguns episódios pitorescos, por força dos quais o relojoeiro João “Doutrinas” iria tornar-se na figura central das brincadeiras dos estudantes do Liceu no Carnaval de 1912, que, depois de realizarem um cortejo entre a estação de caminho-de-ferro até ao Largo da Oliveira, proferiram discursos apologéticos em proveito e graça do nosso inolvidável João das “Doutrinas” – o das “24”.

Recordaremos aqui esse episódio da pequena história vimaranense, tal como foi contado no jornal A Alvorada.

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João das “Doutrinas” percebe... de relojoaria!

GLÓRIA AO ARTISTA!

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Já temos relógio! Já há relógio! Viva o "Doutrinas”! E estes brados de alegria popular, estes ecos de satisfação pública vibraram, correram barreiras fora no domingo, alta noite, com a impetuosidade e força duma mola de aço que, comprimida em mil voltas, um momento se largasse cabriolando no espaço,

Já temos… já há… viva o ”Doutrinas”!

Foi, como nem podia deixar de ser assim, um sucesso, pois a verdade é que já a coscuvilhice embiocada e solerte fortemente barafustava – que o relógio fazia falta! que de fora viesse alguém compor o relógio! que o “Doutrinas” dava cabo do relógio – o diabo! Nada valia ao artista: nem a fama larga da sua oficina estreita, nem o crédito citadino da sua freguesia rural Para todos era ponto seguro que mais fácil era enlouquecer o mestre que o mestre pôr o relógio a dar as 24 oficiais!

Terrível problema!

Grave solução!

Se o acaso deparou alguém – o que é discutível! – que abonasse o saber do “Doutrinas” relojoeiro, esse alguém por sem dúvida que foi corrido, sob a dura acusação de não saber nada de segredos... de relojoaria.

Depois, a reforçar a opinião, a corrente de desfavor contra o mestre tão falado, lá vinha a imprensa viperina – nós não fomos! – clamando que se entregasse aquilo a quem percebesse daquilo, pois era evidente que o homem não percebia nada... daquilo. Uma calamidade! Entretanto o desconceituado e desfavorecido relojoeiro imerso na sua modéstia comprometedora, lá andava às voltas com a engrenagem complicada do grande relógio da torre, ora limando um parafuso, embarricado na sua oficina-boceta, ora forjando uma roldana, sujo e esquálido, sem dúvida minado pelas vigílias das longas noites em que a sua memória levava até à letargia dos sonhos, montando e desmontando as peças do público e popular relógio. Quantas noites – 6 noites de ventura – ele julgara ouvir o martelar das horas... 13, 14, 15, 16, etc. na glória do seu triunfo, como ele se orgulhava antegozando os aplausos da multidão embasbacada e confundida, olhando, de nariz no ar, o velho relógio da torre adaptado, enfim, à nova hora, martelando, cadenciado e certo,... 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24!

Quantas noites! Foi neste desencadear de tormenta, entre a incerteza e a vitória, que para o modesto artista da nossa terra se passaram intermináveis dias, noites e semanas, sentindo que na realidade não era no sino que o malho de ferro vibrava as horas ansiadas, mas na sua própria cabeça, tão atordoantemente despertada, olhando e vendo sobre a banca da oficina a engrenagem desconjuntada e inútil e no mostrador da torre, lá no alto, os ponteiros pendentes e inanes como se os braços de um enforcado fossem.

Isto, porém tinha que acabar – era de mais! – e assim é que, no domingo, quando uma tenebrosa tempestade enchia mais ainda de pavores o enigma do escuro, eis que o relógio da torre da Oliveira, repassadamente, ritmicamente principia pingando sobre o adormecido burgo... 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12,13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, uf!

Foi um sobressalto!

Foi um alegrão!

Ninguém queria acreditar – incrédulos! – que fosse o relógio a bater horas. Aventava-se que fosse tocar a rebate. Mas logo se esclareciam dúvidas por este raciocínio: era o “Doutrinas” o relojoeiro, que, alcandorado na torre, pela sua própria mão estava martelando as horas para que a ilusão do seu invento fosse mais completa!

Ingrata gente que, teimando em não dar a mão à palmatória, não quer reconhecer – o que é só justiça – que o “Doutrinas” é um relojoeiro autêntico, um relojoeiro que percebe de… relojoaria!

[A Alvorada, n.º 64, 2.º ano, 8 de Fevereiro de 1912]

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