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Memórias de Guimarães e da Penha na década de 1920, por Joaquim Pacheco Neves

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Vista da Penha, numa fotografia do início do século XX.

Na década de 1920, o futuro escritor Joaquim Pacheco Neves (1910-1998), natural de Vila do Conde, estudou em Guimarães, onde fez o Liceu, antes de ingressar Universidade do Porto para se formar em medicina. Nunca esqueceu a sua passagem por Guimarães, onde adquiriu a condição de nicolino, que lhe deixou memórias que resistiram pelas décadas adiante, e que relembrou em 1881, num texto que já aqui publicámos.

Anos antes, ainda na década de 1960, Pacheco Neves publicou um outro texto em que desfiava memórias do seu tempo de Guimarães, em que descrevia uma cidade bem diferente daquela que hoje conhecemos e relembrava as expedições à Penha, e o seu deslumbramento “com os penedos ciclópicos semeados no cabeço ou suspensos no abismo, aquele arranjo telúrico duma convulsão espasmódica da crosta terrestre, contrastava com a paisagem serena do vale, onde a cidade branquejava, e com a mancha esverdeada que te estendia para além de S. Torcato”.

Nesta sua revisitação à Penha, o escritor deixa uma sentida homenagem a José de Pina, que foi seu professor e se tornou seu amigo, um dos “homens mais bondosos e mais simples que encontrei na vida”.

A Guimarães do meu futuro

A Guimarães do meu tempo de académico liceal não tinha a área nem o aspecto tentacular dos dias de hoje — vivia apinhada em redor da Nosso Senhora da Oliveira, à sombra das suas pedras seculares, e estendia-se, num esforço que não conseguia dominar completamente os espaços vazios, para o Campo de Feira, onde mercadejavam as mais variadas espécies agrícolas, e para a estação do caminho de ferro, onde as árvores bracejavam solitárias de encontro aos muros sem cal.

Em redor do Castelo havia um punhado de edificações canhestras, e os Paços dos Duques de Bragança eram maculados pela presença dum quartel pouco respeitador dos seus claustros e da sua trabalhada silharia. O D. Afonso Henriques mostrava uma feia mas altiva catadura no meio do Toural, em frente da igreja de S. Pedro, e a Rua de S. Dâmaso, marginada de casas sombrias e misteriosas, afunilava um trânsito que então não existia. O campo dr futebol era num largo terreiro em frente do cemitério, balizado por um enorme penedo feito rolar da Penha, segundo a tradição, pelo esforço ingente de alguns dos nossos avoengos...

Aluno do Colégio do Padre Zé Maria, antes da fusão com o Internato Municipal, os meus passeios predilectos, quando o tempo estiava e o sol brilhava com intensidade nas alturas, ou eram à Penha, que descia a corta-mato numa competição que o coração aguentava sem dar mostras de fadiga, ou ao Convento da Costa um labirinto de buxo fazia as minhas delícias infantis, ou para a sombra das carvalheiras que, a caminho de Fafe, ainda hoje são acolhedoras e convidativas.

Mas era para a Penha que os meus passos se dirigiam com mais desembaraço, se acontecia encontrar um perfeito do Colégio de feição e com o gosto de andarilho. Aquele romper para diante por caminhos que nos conduziam às alturas, sem as comodidades dum transporte mecânico, não era para a maior parte dos contemplativos vigilantes do colégio mais dados às musas, como um Sr. Bezerra, com quem embirrava o meu bocado, ou às latinadas da Eneida, como um Padre Arménio. que depois veio a ser professor do Liceu. Poucos se dispunham à caminhada. Mas quando eu e os outros alunos encontrávamos algum disposto a aturar o nosso capricho, quando chegávamos lá acima cansados, mas satisfeitos, era um deslumbramento. A agressividade rude da Penha, com os penedos ciclópicos semeados no cabeço ou suspensos no abismo, aquele arranjo telúrico duma convulsão espasmódica da crosta terrestre, contrastava com a paisagem serena do vale, onde a cidade branquejava, e com a mancha esverdeada que te estendia para além de S. Torcato. O Ave serpenteava em lances discretos por entre modestos outeiros, e uma cortina de montes fechava a largueza dos olhos na serrania do Gerês e da Falperra, onde o Sameiro mostrava a sua cúpula branca no azul ferrete do céu.

Para quem conhecesse o terreno e soubesse identificar os lugares, o divertimento transformava-se numa curiosidade que arrancava exclamações dê prazer naqueles que pela primeira vez viam de longe a sua terra natal. Pevidém, Fafe, o alto da Lixa, o mar da Póvoa, eram apontados pelo dedo conhecedor dos mais experientes e trazidos ao proscénio como uma miragem criada pela nossa imaginação delirante. Mas víamos, víamos tudo e o mais que nos dissessem, com a credulidade própria duma mocidade confiante, e a certeza de que não havia paisagem de maior beleza do que aquela que os nossos olhos viam.

Satisfeita a sede panorâmica dos mais contemplativos e refeito o nosso cansaço de montanhistas juvenis, dispersávamos em grupos para explorarmos os mistérios da Penha, com as suas grutas, as suas passagens escondidas, o fluir das suas nascentes refrescantes. E ficávamos maravilhados quando deparávamos com uma massa granítica suspensa num equilíbrio precário, sobre um rochedo de pequena base ou ouvíamos soar, como se de bronze se tratasse, a pedra percutida por uma pancada seca. Não havia, nessa altura, grandes e convidativas sombras nem os arranjos turísticos dos dias de hoje. Na sua rudeza agressiva, a Penha era ainda a Natureza não deformada pelo homem, com uma capelinha nascida no seio da montanha, uma igreja com o símbolo do Calvário erguido ao alto e algumas edificações que se perdiam no confronto com a massa granítico semeada a esmo na superfície do monte. Não tinha os miradouros que hoje te debruçam sobre a cidade, porque toda a Penha era um miradouro. Mas a amplitude do panorama que se abrangia dos pontos mais elevados era mais rasgada e deixava-nos os olhos extasiados no matizado da vegetação que se estendia, como uma manta cerzida por mãos de fadas, no corredouro das serras que vinham dos lados do Gerês.

Quando a hora do regresso se aproximava e os últimos avisos se faziam aos mais retardatários e aos que se agarravam ao lugar, mais nos custas partir. Um halo de saudades prendia-nos à Penha e era como um aviso pura os tempos futuros, de quando saíssemos de Guimarães. E eu, como muitos, ficávamos mais um bocado, demorando a partida, esperando que os mais apressados se adiantassem, para depois descermos a corta-mato, impelidos por um fogo de que só a mocidade é capaz. E éramos nós que esperávamos que os outros chegassem, contentes por lhes cortarmos o caminho e podermos recebê-los quando, por fim, nos encontrassem.

Muitas vezes tenho ido à Penha depois de ter acabado o meu curso liceal e sempre que lá vou os meus olhos ficam presos na beleza rude do lugar, na paisagem que se divisa lá de cima e nos recantos ensombrados e acolhedores das suas árvores frondosas. Mas ainda não tinha visto o basto que nele colocaram numa placa ajardinada — o busto de José de Pina, que foi meu professor, meu amigo e um dos mais ilustres vimaranenses do meu tempo. Junto do seu plinto tive a oportunidade de recordar a um punhado de amigos que, como eu veneram a sua memória, alguns episódios da minha vida estudantil que a ele me ligavam, episódios que, só de lembrá-los, me turvaram os olhos com a breve emoção de uma saudade. Mas devia-lhe uma palavra de gratidão. José de Pina foi dos homens mais bondosos e mais simples que encontrei na vida, daqueles que deixam uma esteira de exemplos que se conhecem, que se louvam e só não se seguem porque a bondade, a modéstia, a simplicidade, a tolerância, a compreensão e o talento não os possuem quem quer, mas somente aqueles que são iluminados pelo fervor duma crença e aquecidos pela chama da justiça, da inteligência e da verdade.

Ao recordá-lo em frente do busto que testemunha a estima que Guimarães lhe tinha, não fiz mais do que avivar um punhado de lembranças, dessas lembranças que são um regresso e um tormento para aqueles que, como eu começam a ter um mundo de recordações para desfiar.

Joaquim Pacheco Neves

Notícias de Guimarães, 3 de Setembro de 1967

(Texto inicialmente publicado no O Comércio do Porto)

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Jorge Amado, Ferreira de Castro e o busto das Taipas

Por António Amaro das Neves

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Ferreira de Castro e Jorge Amado

A propósito da imagem que ilustrava o texto que Ferreira de Castro escreveu em 1963 para o jornal O Comércio de Guimarães e que aqui foi reproduzido há dias, o meu bom amigo César Machado recordou o que o escritor Jorge Amado escreveu em Navegação de Cabotagem, obra publicada pela primeira vez em 1992, com o subtítulo apontamentos para um livro de memórias que jamais escreverei, que inclui um capítulo em que fala do busto das Caldas das Taipas do autor de A Selva.

É sabido que as memórias que nós guardámos são o que recordámos daquilo que já esquecemos. No essencial, correspondem ao que aconteceu, embora por vezes falte precisão a alguns pormenores, quase sempre irrelevantes. Assim acontece com a recordação de Jorge Amado de factos que aconteceram mais de duas décadas antes, onde saltam aos nossos olhos dois lapsos, um toponímico (chama Taipa às Taipas), outro cronológico (situa o que conta no ano de 1970, quando o monumento de que fala apenas foi inaugurado em 1971).

Eis o texto de Jorge Amado:

Taipa, 1970.

O busto

Ferreira de Castro nos ensina o norte de Portugal no Verão sem mácula, de cidade em cidade, de aldeia em aldeia, conhece cada recanto, paisagens e histórias, de Oliveira dos Azeméis onde nasceu à fronteira espanhola. Mesmo com o calor de Julho veste-se para o rigor do inverno, não abandona o terno pesado, o colete e o chapéu, não sei de ninguém com tamanha fobia a resfriados, nenhum francês o ganha no repúdio às correntes de ar. No carro pede a Zélia que lhe cante o Luar do Sertão, cantiga em que é vidrado.

Perto de Guimarães, na localidade de Taipa, ergueram-lhe um busto, os portugueses se orgulham do romancista traduzido em todas as línguas, carregado de prémios — vem de receber a Águia de Ouro de Nice, atribuído por um júri internacional presidido por Miguel Angel Asturias. O busto no parque da aldeia, à sombra das árvores, próximo a um banco onde conversam labregos na folga do domingo. Louvo o gesto da municipalidade e da gente do lugar, a homenagem, o autor de A Selva não comparte de meu entusiasmo:

— Uma pena, botaram-me a perder o veraneio. Todos os anos, no verão, vinha aqui para uns dias de descanso. Antes do sol se pôr, à tarde, sentava-me naquele banco — aponta o banco junto ao busto —, conversava sobre a chuva e o bom tempo, a vida e a morte com os patrícios, sabem coisas, contavam-me das pessoas e dos costumes, os detalhes com que se fazem os romances. Sabes como é.

O vento na praça, Ferreira de Castro ajeita o cachecol:

— Conheciam-me como o homem do chapéu porque ando de cabeça coberta para não apanhar defluxo, não sabiam quem eu fosse, conversavam à tripa solta, eu era um deles. Agora, acabou-se, não serei eu quem irá sentar-se diante do busto, papel ridículo. Deixei de vir ao veraneio, a conversa se perdeu, já nada me contam, passei a ser Vossa Excelência, dão-me boa-tarde e se despedem, uma tristeza. Vamos embora antes que pensem que vim aqui para vos exibir o busto, pavonear-me.

Jorge Amado, Navegação de Cabotagem, 1992

"O escritor Ferreira de Castro entre a multidão de admiradores que o aclama".
(Fotografia e legenda da reportagem da inauguração do monumento a Ferreira de Castro nas Taipas, do Notícias de Guimarães).

O busto de Ferreira de Castro nas Caldas das Taipas foi inaugurado às 18 horas do dia 17 de Abril de 1971, no decurso de uma homenagem ao escritor promovida pelo Círculo de Arte e recreio e dinamizada por J. Santos Simões. O busto é obra do escultor António Duarte, que prescindiu de qualquer retribuição e o pedestal foi desenhado pelo vimaranense Eduardo Ribeiro. O arquitecto Lobão Vital, companheiro de Virgínia Moura, colaborou na concepção do monumento.

Na cerimónia de inauguração, relatada pelo Notícias de Guimarães de 24 de Abril de 1971, intervieram Santos Simões, o grande animador da iniciativa, em nome da organização, José Oliveira, presidente da junta de freguesia taipense, e o crítico literário Arsénio Mota.

Na sua intervenção, Santos Simões, referindo-se ao escritor homenageado, disse:

(…) a sua simplicidade, bondade e actividade ao serviço de um espírito penetrante e lúcido, granjearam-lhe, em relação a muitos, uma sincera admiração pelo Homem, enquanto a sua obra foi conquistando louros e o respeito de outros escritores. Tanto os que o admiram como inimitável contador de histórias como os que tem convivido com o Homem, passarão, daqui em diante, a reunir num só o Ferreira de Castro representado no bronze deste jardim público e, uns e outros, entenderão, no seu juízo certo, o certo juízo do povo que, tanto o Escritor como o Homem, mereceram, amplamente, esta pública consagração.

No final, Santos Simões deu a sua voz a inúmeras mensagens enviadas por amigos e admiradores do homenageado que, na impossibilidades de estarem presentes, fizeram questão de deixar os seus testemunhos. A leitura terminou com uma saudação enviado do Brasil por Jorge Amado:

Meu desejo seria estar presente a homenagem que vai ser prestada a Ferreira de Castro pelos seus patrícios, admiradores e amigos. Também eu, velho admirador e amigo seu: a admiração precedeu a amizade, pois, ainda adolescente, em colégio interno, li A Selva e empolguei-me com suas páginas, com a história de espantar do menino em meio à floresta, do homem perdido, reencontrando-se na coragem inabalável, na fé do destino humano, na solidariedade.

De então para cá, a admiração pelo romancista só fez crescer: Ferreira de Castro é um grande ficcionista contemporâneo, um dos maiores romancistas do nosso tempo, honra e orgulho de quantos escrevemos em língua portuguesa. Veio depois a amizade de um jovem escritor brasileiro estreando aos 19 anos, teve o apoio generoso do confrade consagrado e glorioso. Desse primeiro contacto humano cresceu a amizade que é uma das riquezas da minha vida. Assim sendo, bem podeis imaginar a alegria com que me associo a esta homenagem a Ferreira de Castro, grande escritor e cidadão exemplar. — Rio de Janeiro, 29/3/1971 — Jorge Amado.

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